Querido tu, sempre gostei dessas tuas palavras... Mas de nunca nada me serviu saber ler-te os lábios se não me sabias falar com o coração.
Lamento que todos os dias te esqueças que a estrada por onde andas é o tecto que abriga o meu coração. Tanto que o pisas, que se desfaz aos poucos. E no inverno... no inverno eu só queria um pouco do teu quente quando me dás as mãos e me dizes que não preciso de ter medo de ser feliz. Porque quando o amor te toca, eu fico perfeita rendida nos teus braços. Caso contrário, continuas a pisar-me o coração como se nem te lembrasses que já lá moraste um dia e que quando tens frio é para lá que foges.
- Ao de leve, tocas-me as pontas dos pés e só aí já me sinto segura - disse-lhe, entre suspiros.
Frágil como um tecido branco. Mas não um tecido qualquer. O nosso amor era o romantismo na idade moderna, e o respeito pelos princípios e pelos valores da era antiga. Eram os passeios no banco de jardim, florido pela nossa cor. Minha cor de amor. Quando morreste, fiquei contigo. Sempre contigo. Como outrora te houvera dito. Entre olhares sinceros, as palavras acalentaram-te o peito. Fomos felizes para sempre, até quando o deixaremos de ser. Por vontade, nunca irá acontecer. O destino tomará conta do que nós não pudermos. E a cada dia que passa, a saudade de te ouvir chamar por mim, está escrita em poemas. Poemas que no reencontro, te cantarei. Como fazíamos naquelas tardes sem fim. Minha cor de amor, que mesmo aí cuidas de mim. Sem folgo ou descanso. Apenas te peço mais uns dias para me despedir do nosso mundo, depois podes levar-me até ti. Porque, juntos sempre demos tudo, até ao dia em que te foste. E eu fiquei com o silêncio das noites. A sentir-me mais velha, mais sozinha, mais triste, mais fria... mais morta.
